Buongiorno.
Io mi chiamo Emiliano Laurini, ho quarantun anni e sono un italiano che mette fotine su tìcche tòcche.
Fotine dove picchio questo o quello, coi guantoni.
Poi però c’era questa che io ci stavo insieme, no? Sicché quando non ci sono stato insieme più non è che l’ho picchiata, ho dato soldi a du’ ragazzi con la metà dei miei anni perché la picchiassero loro. Nemmeno il coraggio di picchiarla io.
Perché per noi italiani la viltà è una cosa seria, da secoli e secoli: da Gavinana a Kobarid, da Maramaldo a Cadorna.
Sicché, dicevo, la fo picchiare da altra gente così non mi beccano mica.
E invece mi hanno beccato, me e quegli altri.
Ma con calma, volevano essere sicuri.
Ci hanno messo un paio di mesi, così mi possono caricare di imputazioni e non me la cavo nemmeno se mi fo difendere da Pèrri Mèson.
Sicché io la festa del 25 aprile me la passo alla Dogaia, nella sezione di quelli che tocca anche stare attenti il doppio perché quelli che toccano le donne e i bambini là dentro rischiano anche grosso.
Poi ci si rivede al processo, mi sa che qui dentro ci fo anche Ferragosto.
La gioventù napoletana, così esuberante e sincera,così calda di cuore e di sangue, la sera del dodici agosto si stava dedicando alla tradizionale sassaiola di mezza estate quando un immigrato bengalese con regolare permesso di soggiorno (conditio sine qua non per essere aggrediti, derubati, calpestati e derisi che i giornali non mancano mai di riportare) invece di continuare a sudare dietro le sue attività senz’altro all’insegna dell’estremismo islamico ha avuto la pessima idea di 
